Cállate y empuja!

Si esto no es VIOLENCIA no sé qué es … a fuerza de verlo nos llegó a parecer normal ¡Qué mal está una sociedad que ve estas imágenes y no se siente agredida… que nos ha hecho creer que este es el recibimento que merece toda criatura que llega a este mundo!

Miramos a África y nos escandalizamos de la mutilación genital femenina y decimos: “pobres mujeres incultas” y nos preguntamos cómo no protegen a sus hijas de las mismas personas que las torturaron a ellas… “pobres mujeres ignorantes dominadas por la superstición”… Pues digo yo…en el mundo occidental de mujeres profesionales, liberadas, cultas, formadas, independientes…. a nosotras también nos mutilan los genitales sistemáticamemente… “por nuestro bien”, para darnos “una ayudita”… ¿de verdad creemos que hay tanta diferencia entre la ablación del clítoris y la episiotomía rutinaria? Al final es el mismo perro…con distinto collar…

Las imágenes del vídeo pueden resultar duras… luchemos para que no se repitan…

Artícle extret del blog Mimos y teta

Qüestió d'educació

El passat divendres, la meva germana petita, de 12 anys, va anar a l’ institut, com cada dia.
És una noia com poques, aplicada, estudiosa a la que li encanta l’escola i que fins i tot, encara que estigui malalta, prefereix anar a classe que quedar-se a casa.
Aquell divendres, la meva germana, va tenir un descuit, es va deixar el llibre de català a casa. Va estar patint tot el matí pensant què faria a classe sense el llibre… angoixada fins i tot…
Quan va arribar l’hora de català, el professor va entrar a classe, va passar llista, i començà amb la lliçó del dia. Quan una alumna va destorbar la seva feina com a “mestre”, per a dir-li que s’havia descuidat el llibre a casa… que què podia fer?
Aquest professor, d’aquest institut, li va contestar que el que havia de fer era escriure per la setmana vinent 500 vegades “no em tornaré a deixar el llibre de català a casa mai més, encara que sigui el darrer dia de classe” i va continuar amb la seva feina, quedant-se tant ample, i deixant a aquesta alumne amb un càrrec de consciència i un sentiment de culpabilitat enorme, a banda del mal de canell que et deu quedar després d'escriure tal burrada.
Aquest càstig, gens educatiu, és un clar exemple que el maltracte psicològic continua existint a les nostres aules, i això no és nou, fa molts anys que s’imposa i crec que l’únic que s’aconsegueix amb això és “mal educar” i no “educar”, fer repetir a l’alumne la mateixa frase com si fos “tonto”, deixant de banda el diàleg i la comprensió i creant-li un sentiment de ràbia i impotència, que per res del món es mereix.
Però donem-li la volta a l’assumpte… Imaginem per un moment, que aquest professor, posem per cas, hagués de fer algun curset, i que per descuit, un dia, es deixés el llibre a casa... i el mestre li fes copiar 500 vegades la frase “no em tornaré a deixar el llibre a casa..." Què en pensaria llavors? ...Suposo que riuria, i potser fins i tot pensaria “però què s'empatolla aquest ara? No sóc cap nen jo...sóc un adult que actua amb total responsabilitat i consciència dels meus actes...”

No escriuria les còpies i no passaria res. Al contrari, s'esforçaria en recordar que si el proper dia no porta el llibre es perdrà bona part de la lliçó del dia.
Potser ens hauriem de plantejar d’eliminar moltes d’aquestes lacres educatives de les nostres escoles, i començar a educar amb el diàleg, i explicant les coses, encara que ens repetim, encara que ens fem pesats... i no caure mai en els càstigs absurds com el fer escriure en un paper una frase inútil, que només denota una actitud fatxenda, gens professional i una mentalitat totalment retrògrada i antiquada.
Com a mare, m’esforço cada dia més per a educar al meu fill amb respecte i amor, no vexant-lo, ni maltractant-lo física ni psicològicament, intentant que sigui una bona persona, però sempre emprant el diàleg com a eina educativa, mai amb violència com a eina de càstig, ja que educant amb violència només s’aconsegueix violència, i si volem viure i convertir aquest món en un món millor, on tothom es respecti, hem de començar per a educar els nostres fills com a persones, no com a burros.

I sap greu que tot aquest esforç es vegi minat per un professoret de pacotilla que, com bé ha demostrat, ni sap educar ni té cap mena d’educació i respecte per l’altri.
Recordo una professora que tenia a l’EGB, molt bona per cert, però a la vegada estricta i sèria, i que sempre insistia en explicar-nos, que no per molt que repetim com a lloros una qüestió, l’acabarem entenent, només ho aconseguirem intentant analitzar-la detingudament, pensant, amb calma. I val a dir que tenia tota la raó del món. No per escriure una còpia 500 vegades entendrem què hem fet malament...
Sempre he respectat i admirat la docència i entenc que no ha de ser tasca fàcil, però de vegades hi ha excepcions, i docents que no mereixen realitzar la seva feina, per la seva ineptitud a l’hora de resoldre problemes tant bàsics i per educar de la pitjor manera que una persona com cal ho hauria de fer, oblidant-se de respectar-se un mateix i als altres, cosa que no hauriem d'oblidar mai, sense excepcions.

TU TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO

Entrevista realizada por VÍCTOR-M. AMELA a:
MOUSSA AG ASSARID (tuareg),

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!

Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier.. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso...!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo...

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en
él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa.... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...

- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

- Qué paz...

- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.