Què els passa als homes?

Basada en el popular best-seller dels escriptors de "Sex and the City". Aquesta comèdia-romàntica, explica les històries d'un grup de joves d'entre vint i trenta anys, que viuen a Baltimore, uns solters, d'altres casats... que miren d'entendre el sexe oposat, tot esperant d'ésser l'excepció que confirma la regla.

Sobre la producció:

GIGI:

Potser em va trucar i no vaig rebre el seu missatge,
O potser ha perdut el meu telèfon
O el va aixafar un cotxe,
O potser se li ha mort l'àvia...

ÀLEX:

O potser no et va trucar perquè no té interès en tornar-te a veure....

Si mai t'has quedat assegut/da al costat del telèfon, preguntant-te per què et va dir que et trucaria, i no ho va fer, o si no entens perquè ell/ella no vol continuar dormint amb tu, o perquè la teva relació no avança... no deixis de veure aquesta pel·lícula.

My inmortal

Cómo hacer lámparas con botellas de plástico

Algunas veces los objetos de decoración con materiales reciclados recuerdan mucho a su origen, pero en otras ocasiones los resultados son realmente sorprendentes y muy bonitos.

Esa lámpara con rosetones de flores es original, tiene un toque retro y está hecha con 30 botellas de agua simplemente con un cutter y una grapadora. Esta es la explicación de cómo hacer lámparas con botellas de plástico:


LÁMPARA 1:

La lámpara 1 es la que encabeza este post y que vemos en el vídeo del programa de “Utilísima Bien Simple” de Antena Nova del 28-4-2009.

Se trata de una lámpara de mesa con supuestas flores en azules degradados cuyo origen son las bases de 30 botellas pequeñas de agua que se han cortado, primero con un cutter y después se han pulido con tijeras.

Tras eso, simplemente se han ido grapando unas con otras dando forma hasta formar esa esfera abierta por un lado para poder introducir la bombilla.

El resultado es muy vistoso y decorativo.

LÁMPARA 2:




Y para los que busquen un estilo más discotequero, esta lámpara puede ser la solución. Se necesitan bastantes botellitas azules y aquí se detallan los pasos.

Artícle extret del Blog Alternativo

El tesoro

¿Quién de nosotros se encargará de alimentar a los hambrientos?" -preguntó el señor Buddha a sus discípulos,
cuando el hambre se abatía sobre Shravasti.

Ratnakar, el banquero, inclinando la cabeza, dijo:
-"Una fortuna mucho más grande que la mía sería necesaria para alimentar a los hambrientos."

Jaysen, jefe de los ejércitos del rey, dijo:
-"Gustoso daría mi sangre y mi vida, pero no hay alimento suficiente en mi casa."

Dharmapal, que poseía grandes dehesas, musitó:
-"El dios de los vientos arrasó mis campos y ni siquiera sé cómo podré pagar los impuestos del rey."

Entonces Supriya, la hija del mendigo, se levantó:
Humildemente se inclinó ante la asamblea, diciendo:
-"Yo alimentaré a todos esos miserables."

-"¿Y cómo? -exclamaron todos sorprendidos~. ¿Cómo esperas cumplir tu promesa?"

-"Soy entre todos la más pobre -dijo Supriya-, y ésa es mi fuerza. Mi tesoro y mi abundancia los buscaré a vuestras puertas. Como nada tengo que abandonar, allí clamaré que se os ablanden las entrañas."

Rabindranath Tagore

TU TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO

Entrevista realizada por VÍCTOR-M. AMELA a:
MOUSSA AG ASSARID (tuareg),

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!

Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier.. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso...!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo...

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en
él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa.... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...

- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

- Qué paz...

- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

One Hundredth of a Second (Una centèsima de segon)

Impactant curmetratge.
One Hundredth of a Second (Una centèsima de segon) és el títol d'un colpidor curt de cinc minuts sobre el fotoperiodisme de guerra.

Premiat a diversos festivals (Manhattan Short Festival, Edinburgh Festival...), el film de la directora Susan Jacobson planteja el dilema moral que es pot produir en una situació límit entre continuar prement el disparador de la càmera o intervenir per intentar salvar una vida humana.

L'interrogant queda obert: un professional del periodisme s'ha de limitar a ser notari de la realitat o ha d'ajudar a transformar-la? Qüestió de fetge o qüestió d'ètica?

Aquí us el deixo:

Alguien dijo que...

Alguien dijo que un niño se lleva
en el vientre durante nueve meses.
Ese alguien no sabe que un hijo se
lleva en el corazón toda la vida.

Alguien dijo que toma una seis semanas
volver a la normalidad después de dar a luz.
Ese alguien no sabe que después de dar a luz
la normalidad no existe.

Alguien dijo que se aprende a ser madre por instinto.
Ese alguien nunca fue de compras
con un niño de tres años.

Alguien dijo que de "buenos" padres salen
hijos "buenos." Ese alguien piensa que un hijo
viene con instrucciones y garantía.

Alguien dijo que las "buenas" madres nunca gritan.
Ese alguien nunca vio a su hijo romper con
una pelota la ventana del vecino.

Alguien dijo que no se necesita una buena
educación para ser madre.
Ese alguien nunca ayudó con una tarea de
matemática de cuarto grado.

Alguien dijo que no se puede amar al cuarto
hijo como al primero. Ese alguien no
tuvo cuatro hijos.

Alguien dijo que se pueden encontrar en
los libros las respuestas a todas las
preguntas sobre como criar hijos.
Ese alguien no tuvo un hijo
que se metió un guisante en la nariz.

Alguien dijo que lo más difícil de ser
madre es el parto.
Ese alguien nunca dejó a su hijo
en la escuela el primer día de preescolar.

Alguien dijo que una madre puede
hacer su labor con los ojos cerrados y
una mano atada a la espalda.
Ese alguien nunca organizó la fiesta
de cumpleaños de su hija.

Alguien dijo que una madre puede dejar
de preocuparse cuando los hijos se casan.
Ese alguien no sabe que el matrimonio
agrega yernos y nueras al corazón de una madre.

Alguien dijo que el trabajo de una madre
termina cuando el último hijo se
va del hogar.
Ese alguien no tiene nietos.

Alguien dijo que una madre sabe
que su hijo la ama, así que no
hay necesidad de decírselo.
Ese alguien no es madre.

Alguien dijo que una madre no necesita
de la comprensión y del "te quiero "
del hijo.. Ese alguien no es un hijo.

La sospecha

Un hombre perdió su hacha y sospechó del hijo de su vecino.
Observó la manera de caminar del muchacho: exactamente como un ladrón.
Observó la expresión del joven: como la de un ladrón.
Observó también su forma de hablar: igual a la de un ladrón.
En fin, todos sus gestos y acciones lo denunciaban culpable del hurto.

Pero más tarde encontró su hacha en un valle. Y después, cuando volvió a ver al hijo de su vecino, todos los gestos y acciones del muchacho parecían muy diferentes de los de un ladrón.

Anónimo

La poesía es un arma cargada de futuro...

La poesía es un arma cargada de futuro (Gabriel Celaya)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.



Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.



Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.



Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.



Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.



Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.



Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.



Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.



No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.



Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Decoració urbana amb molsa natural

La joieria ecològica pot anar més enllà d'utilitzar materials reciclables y sostenibles. El diseñador islandès Hafsteinn Juliusson ha creat Growing Jewelry, joieria vegetal a base de molsa.

Ell ho defineix com un experiment per a apropar la naturalesa als urbanites i no sols implica portar herba a la mà sino que a més a més s'ha de tenir cura d'aquesta per a que no es marceixi.

Les cures bàsiques serien el reg i la poda de la joia en concret i amb una mica d'amor podrem tenir un mini-jardí a la mà.

Està clar que la molsa dona molt de si com per exemple en aquests altres dos articles que he trobat avui pel web

estora de molsa

graffittis de molsa

Font: Inhabitat

Lloc oficial: Hafsteinn Juliusson